La playa

Era lunes por la mañana. Una fría mañana de enero. Un día en que las pistas de esquí andarían a reventar de gente, con colas kilométricas en telesillas y telearrastres, pero no es allí donde me tendríais que ir a buscar. Enfrente al mar paseaba. Un aire gélido encogía mi persona y hacía introducir, más si cabe, mis manos dentro de los bolsillos del abrigo. Un libro, Moby Dick, hacía equilibrios entre mi antebrazo y mi costado. La playa estaba desierta y una máquina de esas que limpian y aplanan la arena era su única ocupante. Ella, yo y las gaviotas. Pero las gaviotas no cuentan, están siempre allí. Gaviotas que caminaban detrás de la máquina a la espera de cualquier resto de bocadillo, o en su defecto, de cualquier otra cosa que se pudiera comer, saliese de entre las arenas y la máquina descuidase de recoger. Playa sucia de ciudad. Playa de consumo rápido, de aquellas que caminando del trabajo llegas en poco tiempo, o no es playa en la que fotografiarse sonriendo en vacaciones y comentando lo bonita que es y como merece la pena hacerse mil horas de viaje para estar en ella. Playa en donde pasear el perro, correr descalzo, jugar a pelota e irse a tomar una cerveza es tan habitual como el coger el metro, ir a comprar al supermercado y tomarse un café rápido en la pausa del trabajo. Cuentan que una vez allí había hasta barracas. Tal vez fuesen precursoras o embajadoras en el pasado de lo que ahora son espectaculares torres. Cuentan que un día, una máquina similar a la de hoy, pero con otro propósito, derribó las barracas, aduciendo que no era de recibo esas construcciones en una capital moderna. Pasó a mi lado una persona corriendo, o practicando atletismo, o haciendo footing, o, lo más de lo más, running. Y yo seguí caminando. Con mis manos en los bolsillos, con mi libro en equilibrio, con mis pájaros en la cabeza.